秋天的日内瓦：故乡，黛青的瓦菲

黛青的瓦菲

一次次巴望着故乡，越过水泥的森林，谁还惦记着你的名字。九嵕山上白色的云朵一次次把思念赶进远方的蓝天。黛青的瓦菲一次次挟着几缕炊烟，袅袅婷婷，让人万分的牵绊。在异乡的夜晚，月亮犹如一把雪亮的镰刀在黑夜里收割着被漂白的乡愁。

崭新的城市是规划整齐划一的现代单元式楼房，没有故乡瓦房的屋檐，更没有鳞次分明的瓦缝。即使风清月白，哪有瓦菲的影子。灯红酒绿，寂寞红尘，车水马龙的小城只有无尽的喧嚣与枯燥。

那会唱歌的瓦房在远方呼唤着我，母亲熟稔召唤声和老牛哞哞的叫声还在故乡的山坡流动，在瓦楞上停歇的鸟雀是我的牵挂么？

山坡上，紫色的苜蓿花掀开世俗生活的场景。父亲一圈一圈摇着一把已经被虫蛀蚀的千疮百孔的辘辘，母亲拉着千层底布鞋，随手一瓢一瓢向着脚下的一畦菜泼去……

月光正好，槐树成片。我们一杆子十来岁的孩子在村子里藏猫猫，一会儿藏进了东家，一会儿溜出了西家，一会儿上了洋槐林，一会儿下了窨子沟下的夹破头（音读作：萨），整个村子被我们抬起来了。谁也不管胳膊腿上布满了蚊子叮咬的包和酸枣树划破的皮。远远地，看着瓦屋顶闪着光亮。我们提心吊胆，顺着墙根悄悄的往跟前搉，生怕打破或毁掉这眼前的一片美好。老屋的瓦菲上一只野狐在月光下一片金黄。它伏着身子，看着刚从外边野回来的我，我一个尖锐的口哨，那只野狐惊慌失措，慌忙逃遁于月光溶溶下。我常常念叨而三十年不曾再见。这是留在心头最初的一片无法抹掉的疼痛。岁月弥久，如瓦菲一样浓厚沧桑。

我一边和家里的小狗嬉耍，一边有些莫名的失落。爽快的笑声稀落后，瓦菲上挂起了淡绿的萤火虫灯。月色朦胧，遥远的山坡上，谁在倾听泔河那些悠远的传说？泔河大坝的号子声隔着时空而来，白花花的浪花淘洗着一代人艰辛和苦乐。祖父袖着手，猫着腰，甩着膀子，在山坡用镰刀割着一丛丛长势正好的野蒿。祖父是在为过冬攒柴，那是故乡烧炕的好东西。尽管潮湿时可以薰得你眼泪长淌，但那是光阴背后的一种久远的甜蜜和温暖。蒿草从里常常窜出吐着猩红的长信子的蛇，我却一点也不怕，常常用一支棍子把它猛挑起来，直接扔过墙头。我好多次，由于力气不足，把蛇扔到了屋檐上，我看见那月光下的青蛇一次次回头，它越过毛茸茸的瓦菲，把身体藏进黛青发黑的瓦缝。瓦菲上停留着先人们的魂灵，谁家活着做多了坏事，黑色的殃，无声无息，诡秘地逡巡于老家的屋檐和瓦菲上。即使一声狗吠把我从故乡叫醒。我也常常脊背上冒出冰凉的寒气。少不更事的我，为什么要对一条蛇耿耿于怀呢？蛇在故乡是灵宠神物，俗名“小白龙”。尽管我从小到大打死的蛇不再二十条下，但蛇从没有咬过我。蛇不恨我，我是蛇的至交么？小时候听《白蛇传》的故事，听得入迷，常常以为自己是那多情的书生许仙。后来上了初中，迷上了一部叫《新白娘子传奇》的台湾电视剧，终于在凄美的神话传说里圆了一回古典的青涩之梦。

时隔多年，我常常在半夜里醒来，看着城市的月光，却发现这无边的夜晚那么陌生和遥远。那蛇还在么？那蛇是我自己么？我不过也是一条越过故乡黛青的瓦菲，从乡村钻入城市的蛇。在蛋黄的月光下，试图一次次聆听听一曲《千年等一回》，无奈窗外蝉声渐起，顺手掐掉一条丝瓜上的把儿，吟出“一与故人别，再见新蝉声”的句子。忽而发现时间已经是凌晨四点多了，也到了立秋的时节。我不能弄出什么声响，我的孩子正如一条小蛇一样蜷伏在我怀里，呼吸匀称而平缓，做着一个香甜的清梦。

“月色今宵最明，庭闲夜久天清。”月光，是我丈量思念的唯一的绳索。一条蛇，也化作绳子，柔柔地缚住我的前世今生。是啊，青山九锁不易到，苦炼金丹送晚秋。那业已枯死的瓦菲，会有我生命最初的原音么？乡音曾渺渺，蛇舞亦清梦。你会不会爬上我暗夜的窗棂？窗外，铺设天然气管道的挖掘机整夜的肆虐和嚎叫，我真想逃离这所小城。我们当年曾也一窝蜂地逃离故乡，留下了空寂的老屋和一群群老弱病残，我们到底是否看见过老屋檐前屋后的瓦菲，想起了什么？你若是青苔，我必是瓦菲，今夜我们必将在故乡扎根、安营。

作者简介：啸鹤，原名杨辉峰，陕西礼泉人。陕西散文学会会员。文字散见于报刊杂志。著有散文集《我的村庄》。